Proyecto Sesiones Dobles: Ingmar Bergman

Como ya hicimos hace unos meses con Wong Kar Wai, vamos a proponer de acuerdo con la sugerencia de Sesiones Dobles dos nuevas películas de un mismo director para que toda la gente que visitáis (aunque sea sin querer ;P) esta página, con la excusa, la veáis y la podamos comentar entre todos, por lo cual habrá un plazo sugerido para verlas y otro para comentarlas.

El autor propuesto en esta ocasión es Ingmar Bergman, así que sí queréis podéis interpretarlo y realizarlo a modo de homenaje póstumo. Las películas son:

- El Séptimo Sello
- Fresas Salvajes

Se tratan de dos de las más (re)conocidas de su director y ambas pertenecen a 1957, con lo cual se enmarcar dentro de la misma etapa de su producción fílmica.

Las fechas propuestas para verlas son: Del 17 de Septiembre al 31 de Octubre de este 2007.
En cuanto a las fechas para la publicación y los comentarios: Del 1 al 15 de Noviembre.


Como podéis ver, hay un amplio margen de tiempo para que podáis verlas tranquilamente.

En cuanto a los blogs implicados en este Proyecto de Sesiones Dobles son: Sesiones dobles , Books & films , El diario de Mr. MacGuffin, Sesión doble, Cineahora, Fábrica de ilusiones, El espejo de los sueños, Arte y literatura , El trono de Hatti, La mujer justa, Ojo de buey, Himnem, El lamento de Portnoy, Otros clásicos, Mitte, El día del cazador y La linterna mágica.

Así que ya sabéis, si os apetece participar... Y luego a comentar y a echar un ojo en el resto de los blogs implicados, que siempre se pueden encontrar pensamientos interesantes.

Nos vemos.

Ciento y pico años de (bello) Cine

De Mary Pickford y Lillian Gish a Reese Witherspoon y Halle Berry. Puede que los hombres no seamos como los de antes (¿eh Ieva...?), pero las mujeres tampoco. Si hubiera que elegir una, probablemente Ava Gardner. ¿Y vosotros... podríais elegir una?.

Un saludo

Va de memes: mis 25 películas

Bueno, pues en un alarde de creatividad (juas), acepto el ofrecimiento lanzado por Tarquin Winot en su blog En ladrillo visto y que consiste en apuntar mis 25 películas favoritas, como apunta el título de la entrada. No se trata de las que considero mejores, sino de mis favoritas, ya que es algo que no tiene porque coincidir.
Aunque es algo que a mi no me molesta, hago un ofrecimiento particular (porque sé que a Lord Derfel no le molesta ;P) y un ofrecimiento abierto a quien quiera aceptarlo. Animaros que no cuesta mucho.

Bueno, tras este pequeño rollo, porque ya gasté ayer saliva (¿o debería decir tacto?) suficiente para estar de depresión post-vacacional, aquí va la lista, sin orden ni concierto, que quede claro:

- Apocalypse Now
- El Ángel Exterminador
- Ascensor para el Cadalso
- Sed de Mal
- Suspiria
- Historias de Filadelfia
- Centauros del Desierto
- La Noche del Cazador
- Retorno al Pasado
- Barry Lindon
- Kwaidan (El Más Allá)
- La tetralogía de Antoine Doinel de Truffaut (400 Golpes, Besos Robados,...)
- Azul
- Grupo Salvaje
- The Rocky Horror Picture Show
- In the Mood for Love / 2046
- Yojimbo
- Con Faldas y a lo Loco
- Nosferatu
- Manhattan
- Vampiros de Carpenter
- Blade Runner
- Cantando Bajo la Lluvia
- El Sueño Eterno
- Laura

Y las mil que se quedan fuera: Stalker, M, Hasta que llegó su hora, El Crepúsculo de los Dioses, Tierra (a falta de revisarla), Carretera Perdida, Chihiro, Encadenados, Lawence de Arabia, Fresas Salvajes, Aterriza como Puedas, La Cosa, A Pleno Sol, El Último Metro, El Extraño Viaje, Dellamore Dellamorte, Rojo Oscuro, The Innocents, Operazione Paura, El Sol del Membrillo, Perdita Durango,...

Vale, vale, con esto de citar las que me dejo fuera he hecho trampa, pero como siempre pasa con estas listas, las opiniones sobre este tipo de cosas van cambiando de un día a otro. Aunque bueno esas son las que hoy, ya ayer, elegiría.

Nos leemos.

P.D. Me acabo de dar cuenta, que como suele pasar habitualmente, una gran parte de las películas son norteamericanas...

París no se acaba nunca - E. Vila-Matas

Esta tarde me he dado cuenta, entre otras cosas, que soy un comprador compulsivo de libros. Necesito más espacio en mi habitación porque entre los libros de arqueología y los de lectura pues no se donde me voy a acabar metiendo yo. Bueno sí, probablemente acabe en el balcón con una tienda de campaña y un buen saquico de dormir.
Pero bueno, me voy del tema... Venía todo esto a cuento porque ha caído en la bolsa el último libro de Enrique Vila-Matas, una recopilación de relatos cortos y curiosamente acabo de releer su obra "París no se acaba nunca".

Bueno curiosamente no. Me he ido una semanita (por fin) y no podía cargar con el tocho de libro (más que el exceso de equipaje lo que me preocupaba era que me desequilibraba el coche) que estaba leyendo y del que daré cuenta cuando lo logre acabar en esta misma página. Como consecuencia de ello he recuperado éste, que leí hace cuatro años, quizá cinco.

El libro es un ensayo de tintes marcadamente autobiográficos, expuesto en forma de conferencia, en el que Vila-Matas habla de la ironía. Bueno, no, habla de la escritura de su primera novela en París. No, perdón, habla su parecido físico (que sólo ve él mismo) con Hemingway. Bueno tanto da, la cuestión es que habla de algo. Bueno, escribe de algo:
"París no se acaba nunca " es el aprendizaje del oficio de la escritura en una buhardilla de París que le alquila Marguerite Duras y del mundo que le rodea por parte de Vila-Matas. De como se hacía el desesperado. De como estaba desesperado. De la gente que le rodea, exiliados, artistas, bohemios, actores y actrices, recuerdos, fantasmas... De una conferencia que dio Borges en una librería clandestina. Del rodaje de India Song de Duras. De anéctodas y desengaños. De referencias cruzadas. O de como M. Duras le anota en un papel las reglas básicas para escribir una novela y como ésta va avanzando, o no. Pero todo ello desde la ironía. Desde el presente. Y también desde el pasado. Incluso desde Hemingway.

En definitiva, un libro entretenido, ameno, divertido, irónico, en ocasiones metaliterario, trufado de citas, de anécdotas, incluso de tragedias como la de la amante de Modigliani. Una obra de las que incitan a leer otras, de las que llaman a investigar. Y encima sucede en París, donde Hemingway fue muy pobre y muy feliz y Vila-Matas muy pobre y muy infeliz. Después de todo quizás se parezca a Hemingway (o no).

Entre el lirismo y lo prosaico

Esta noche, casi madrugada, volvía para casa y al levantar la vista me ha sorprendido una luna llena esplendorosa, una bala de plata que convierte a los lobos en humanos. O quizás fuera al revés. Un noche acompañada de la música de los aspersores, lluvia artificial sobre prados de cemento; del chirrido de los desafinados grillos; del lejano rumor de algunos vehículos. Una noche que, como decía la canción y desgarraba bellamente en versión castellana Aurora Beltrán (la primera dama española del club de las gargantas rotas), estaba hecha para el amor. Aunque también lo estaba para los corazones solitarios, siempre fundando nuevos clubes, para las almas en pena y para los turnos de noche.

Sin embargo, en mitad de este ensimismamiento nocturno, una voz me ha interrumpido desde las alturas, concretamente desde un segundo piso: un tipo enjuto que estaba echando un pitillo, buscando la (improbable) fresca del bochorno zaragozano, quería saber la hora. Unos metros después, una señora generosa en carnes, embutida dentro del típico "vestido de estar en casa", en este caso de un tono rosa palo, se comunicaba a su vez desde balcón con una vecina situada en el suyo: - "Miedo me da echarme esta noche. Peor que ayer hace...".

Son escenas estivales de un agosto atípico. Escenas en el que lo bello y lo cotidiano conviven, chocan. Son momentos en los que parece que la poesía cotidiana se va de paseo por la Calle del Gato y se mira en los mismo espejos en los que lo hacía Max Estrella...

Imagen de la luna de Ory.

Joel - Peter Witkin

Recientemente se dio en Zgz una exposición de fotografías de este autor. Con un muy escaso conocimiento de su obra, realmente habría visto un par de sus imágenes, accedí a la sala de exposiciones sin saber realmente lo que me esperaba...

J-P Witkin es un fotógrafo neoyorquino con un estilo peculiar, único. Como venía a decir el folleto informativo de la exposición, se trata de un autor que, aunque sólo lo hayas visto una vez, si transcurrido, vuelves a ver algo suyo, serás capaz de reconocerlo.

Sus fotografías son puñetazos en blanco y negro directos al hígado, astillas que se clavan en la retina. Son composiciones muchas veces siguen modelos clásicos, pero en su resolución no resulta para nada como tal. Hemos hablado de fotografías, pero realmente son algo más: lo que hace es captar escenas compuestas previamente por él, es decir primero la "esculpe" y después las toma, para por último trabajar sobre el negativo...
Y lo que hace tan peculiar y característico el trabajo de Witkin no es la recreación de obras clásicas, incluso del mundo bíblico, que acabamos de referir, sino los propios protagonistas de las composiciones y su interrelación entre ellos: hermafroditas, transexuales, enanos, gentes con deformaciones, obesos,..., y, en muchas ocasiones, también cadáveres humanos. Y, en la mayor parte de las veces, desnudos. Es decir, rompe múltiples tabúes, a veces varios a la vez, en un mundo en el que los medios siempre nos proponen un mundo joven y perfecto, vivo.
Sus "tableaux" acaban siendo demoledores, duros, fuertes, desagradables, terribles. Te acercan peligrosamente a un umbral que no te atreves a cruzar. Quizás sea tu mirada devuelta por el vacío...


"Lo que hago es resultado de donde me ha llevado la vida, mi voluntad, mi vida espiritual y mi ilusión, y acepto la responsabilidad de hacer imágenes que expresen aquello que me interesa. Mi trabajo sobre todo es investigar la vida tal y como yo la percibo, con mi visión personal, ¿y qué siginifica eso? Para mí significa, no siendo una persona religiosa, que lo que hago es una preparación para crecer en compasión, amor y honestidad. Y ocurre que lo que hago parece muy oscuro, y puede serlo. Cada uno tiene sus dones y habilidades para afrontar la vida y yo tengo una especie de don extraño, que consiste en tratar con cosas que son oscuras pero que tienen un significado importante."
"La muerte es una parte de la vida, es la gran puerta por la que todos nosotros entraremos algún día [se ríe] y creo que no debe ser evitada en ningún tipo de expresión o diálogo expresivo. Mis fotografías de restos humanos se han hecho con todos los permisos, con el conocimiento de que hay implicaciones médicas y morales, y nunca fotografiaré a nadie sin permiso, porque mi propósito es positivo, no oscuro, lo que hago se hace siempre de la forma más humilde, reverente y siguiendo fines elevados."
"Estamos viviendo en un tiempo muy escapista, estamos estresados y cada vez tenemos menos tiempo para pensar en cosas filosóficas, teóricas o incluso espirituales. Hay tantas cosas ahí fuera (TV, revistas...) que si intentamos aceptar todo lo que vemos a cada momento, nos queda poco tiempo de ser introspectivos y de compartir esa introspección. Creo que debe haber un espacio para las cosas importantes, hace falta una imaginería más densa y con significado más profundo. Yo hago este trabajo porque quiero compartir algo, no porque yo necesite expresar algo para terminar con mis problemas, necesito establecer una conexión entre la vida y lo que la representa en un ámbito mas elevado y profundo espiritualmente. Porque somos espirituales, somos materia y espíritu y quiero combinar esos dos factores de la vida."

Son sus propias palabras, palabras que hacen pensar en compromiso. Y como sugiere la autora del texto de donde las hemos extraído quizás haga que la imagen dura que sobre él podríamos tener se suavice al observar una intencionalidad alejada del morbo en su trabajo. Aunque también cabe la posibilidad de que no veamos justificables o justificadas sus composiciones. Pero claro eso es opinión de cada uno.


Textos de Joel - Peter Witkin extraídos de Babab Nº 20 - julio de 2003.

The Innocents - Jack Clayton

Un silueta, una sombra chinesca, se recorta sobre un fondo claro, mientras se lamenta, mientras llora, en un monólogo interior. Una canción infantil, tétrica, oscura, siniestra, acompaña la acción que termina con un suave travelling que acaba reencuadrando la imagen con el rostro de Deborah Kerr, visiblemente afectada, en un primer plano. Se trata del arranque de una magnífica historia. Una historia que empieza por el final.

Se trata, para quien no la haya visto, ni haya adivinado, de The Innocents (me niego a utilizar la traducción española), de Jack Clayton. Una gran película en el que junto a una enorme Kerr, y unos bien dirigidos niños (Martin Stepehens, quien interpreta al niño Miles, ya había salido en El Pueblo de los Malditos), sobresale un estupendo apartado técnico con guión de William Archibald, compositor, escritor y letrista vinculado a Broadway y autor también del guión de Yo Confieso, y de Truman Capote, sobre quien obviaremos comentarios; y una estupenda fotografía de Freddie Francis, quien además de una estupenda carrera como director de fotografía (El Hombre Elefante, La Mujer del Teniente Francés, El Cabo del Miedo, Dune o Una Historia Verdadera) tuvo una cierta importancia como director vinculado a la Hammer.

La película, salvajemente fusilada por un director español recientemente, es una adaptación de la gran novela de Henry James "Otra Vuelta de Tuerca". Narrada totalmente desde un punto de vista subjetivo, cuenta la historia de la llegada de una institutriz a una alejada mansión campestre donde tiene que encargarse de la educación de dos niños. El hecho de que toda la película sea narrada desde el punto de vista de esta institutriz, educada en bajo un represivo va a marcar totalmente el desarrollo e interpretación de todos los acontecimientos.

Hay momentos espléndidos, como la primera aparición/alucinación en lo alto de la torre: el calor asfixiante y agobiante, la estatua del pequeño sátiro, el insecto que sale de su boca y la silueta recortada en lo alto del palomar. También el juego del escondite y la extraña situación que se da cuando el niño parece que quiera estrangularla y, poco después, la nueva aparición de un ser que el personaje de Kerr define como de una belleza obscena.
El film está lleno de diferentes momentos en los que no podemos distinguir si lo que sucede es realmente así o es la figura de la institutriz quien filtra toda la información que nos llega. Es decir, llega un momento en las contradicciones se acumulan y nos van preparando hacia el desquiciado final en el que va a quedar todo abierto, todo en duda, sin poder llegar a saber en ningún momento si los niños (¿poseídos?) están jugando con la institutriz o si, por el contrario, es la represiva y perturbada mente de la propia institutriz la que proyecta sus demonios interiores (todo el mundo los tiene), la represión antes citada, su obsesión, su frustación y llega a la destrucción total de la inocencia de los niños. Clayton (y sus guionistas) a pesar de no cerrar en ningún momento la historia en una u otra dirección parecen decantarse por la segunda opción a partir del título elegido. Aunque siempre cabe la posibilidad, claro está, de que se trate de un irónico título para darle "otra vuelta de tuerca" a la historia...




Y junto a la elegancia de la cámara y a la fijación del punto de percepción de la película al personaje principal, hay que añadir la extraordinaria atmósfera que se va creando, una atmósfera que, al igual que la mente de la protagonista (en el caso de que optemos por esta explicación) se va enturbiando, obsesionando en un camino sin vuelta atrás, en una soberbia interpretación. Se crea una tensión, una inquietud, que acaba por llevarnos al clímax final en el que toda esta tensión acaba por estallar...